los pollos!

Y estas fueron las palabras más repetidas por mí durante varios días. Los pollos crecían, se salían de la caja y campaban por la cocina a sus anchas, tiraban el recipiente del agua y se empapaban. Los pollos me trajeron por la calle de la amargura.

Cuando yo era pequeña, todos los niños gijoneses tenían en agosto en sus cocinas o terrazas un par de pollos de colores y, en el peor de los casos, sumaban trío con un patito.

En la Feria de Muestras corríamos arrastrando a nuestros padres hasta el lugar en que vendían a los pobres animales teñidos de azul, verde o rosa, diminutos y asustados. Los padres compasivos adquirían una pareja, por aquello de paliar la soledad y el miedo de los animalitos, los más se marchaban con uno metido en una agujereada caja de zapatos asegurada con una goma.

La llegada a casa ocurría entre las doce y veinticuatro horas anteriores al deceso de los pollitos. A eso contribuía irremediablemente el tinte que jamás quise saber cómo conseguían y la ausencia de carnet de manipulador de animales de los niños. Algunos morían aplastados bajo un zapato, otros con el estómago lleno de canicas, por asfixia, empacho, o por todo a la vez.

Hoy en día no hay pollitos en la Feria.

Aquel patíbulo de pollos y patos pasó a mejor vida, afortunadamente. Pero para abuelos que no soportan ver a sus nietos frustrados o sin pollos, lo cual parece ser lo mismo, para ello, decía, ¡están las Cooperativas Avícolas!

Sí señores, esos lugares donde los pollos pían, comen, duermen, beben y huelen (que apestan).

Y dicho y hecho, el abuelito se hizo con la inefable cajita atada con goma, y como abuelo compasivo que es, fueron dos los agraciados.

Dos pollitos de engorde, con unas patas grandes como Triceratops y que negaban el texto de esa famosa cancioncilla;

"Los pollitos hacen pío, pío, pío, cuando tienen hambre y cuando tienen frío".

Pues no, hacen pío, pío todo el tiempo, mañana y noche, primavera, verano, otoño e invierno.

Crecían a ojos vista, comían como condenados, y pasados unos días, cuando comenzaban a caminar encorvados en su enorme caja de plástico con tapa verde, hubo que pensar en una solución.

Una de ellas era devolverlos al lugar del que habían salido, pero, ¿cómo abandonar a unos pollos a los que se les coge el cariño que hace el roce?  su fin era triste y previsible.

Pero entonces llegó María, en realidad me la encontré por la calle. Mi vecina María, la mamá de unos amiguitos del Minichef e hija de un abuelo amante de los animales  ¡y con una casa rodeada de campo! La solución perfecta, nueva vida, aire puro y la conservación de su polluna vida hasta que Dios los llame a su lado.

¿Cómo agradecérselo a María? pues con unas galletas de fresa con glasa igualmente aromatizada con fresa.

Gracias hada madrina María, te estaremos eternamente agradecidos.